Die Klavierspielerin

Schluchten von Straßen tun sich auf und schließen sich wie­der,weil Erika sich nicht entschließt, sie einzuschlagen. Sie blickt nur starr nachvorne, wenn ein Mann ihr zufällig mit dem Auge zublinkt. Er ist der Wolf nicht,und ihr Geschlecht flattert nicht auf, es verkorkt sich stählern. Wie einegroße Taube ruckt Erika mit dem Kopf, so daß der Mann gleich wei­tergeht undsich nicht länger aufhält. Der Mann ist er­schrocken über den Erdrutsch, den erlosgetreten hat. Die Idee, diese Frau zu benützen oder zu beschützen, schlägtder Mann sich aus dem Kopf. Ihr Gesicht spitzt Erika arrogant; Nase, Mund,alles wird zu einem Richtungspfeil, der sich durch die Gegend pflügt undandeuten soll: es geht voran. Ein Rudel Jugendlicher macht eine abfälligeBemerkung über die Dame Erika. Sie wissen nicht, daß sie es mit einer FrauProfes­sor zu tun haben, und erweisen keinen Respekt. Erikas karier­terFaltenrock bedeckt genau die Knie, kein Millimeter drun­ter, keiner drüber.Dazu eine seidene Hemdbluse, die, was ihre Größe angeht, genau das OberteilErikas bedeckt. Die Noten­tasche wie immer unter dem Arm fixiert, ihrReißverschluß streng zugezogen. Erika hat alles an sich geschlossen, was da Verschlüssehat.

Nehmen wir ein Stück die Straßenbahn, sie transportiert indie Vorstädte hinaus. Hier gilt die Streckenkarte nicht, und Erika muß eineneigenen Fahrschein lösen. Sonst fährt sie hier nie. Das sind Gegenden, die mannicht aufsucht, wenn man nicht muß. Auch die Schüler kommen nur selten vonhier. Keine Musik hält sich hier länger, als eine Platte in der Musicbox braucht.

Kleine Eckbeiseln spucken schon ihr Licht auf den Gehsteig hinaus.In den Lampeninseln streitende Gruppen, denn jemand hat eine unzutreffendeBehauptung aufgestellt. Erika muß vieles erblicken, was sie so nicht kennt.Hier und dort werden Mopeds angelassen oder schicken ihre knatterndenNadelstiche uner­wartet plötzlich in die Lüfte. Dann entfernen sie sich eilig,als würden sie erwartet. Im Pfarrheim, wo bunter Abend ist, und wo man dieMopedfahrer sofort wieder entfernen will, weil sie einen Frieden stören. Meistsitzen zwei Personen auf dem kraft­losen Rad, um den Platz auszunützen. Nichtjeder kann ein Moped besitzen. Kleinstwagen werden hier draußen noch bis zumletzten Platz ausgefüllt. Oft sitzt eine Uroma stolz in der Verwandtschaftmittendrinnen und wird auf den Friedhof spa­zierengeführt.

Erika steigt aus. Sie geht von jetzt an zu Fuß weiter. Sieschaut nicht links und nicht rechts. Angestellte verriegeln die Tore einesSupermarkts, davor die letzten sanft pulsierenden Motore vonHausfrauengesprächen. Ein Diskant setzt sich gegen einen Bariton durch, daß dieWeintrauben recht verschimmelt waren. Die untersten im Plastikkorb hat es ammeisten betroffen. Des­wegen hat man sie heute auch nicht mehr gekauft, was manlautstark scheppernd vor den anderen ausbreitet, ein Haufen Abfall aus Klagenund Zorn. Eine Kassiererin ringt hinter den versperrten Glastüren mit ihremGerät. Sie kann den Fehler nicht und nicht finden. Ein Kind auf einemTretroller und eines, das nebenher läuft, weinerlich posaunend, daß es jetztauch, wie zugesagt, einmal fahren möchte. Das andere Kind ignoriert die Bittendes schlechtergestellten Kollegen. In anderen Vierteln sieht man diese Rollerschon gar nicht mehr, überdenkt Erika. Sie hat auch einmal einen geschenktbekommen und sich sehr darüber gefreut. Allerdings durfte sie damals nichtdarauf fah­ren, weil die Straße Kinder tötet.

Der Kopf einer etwa Vierjährigen wird von einer mütterlichenOrkanwatsche in das Genick zurückgeworfen und rotiert einen Augenblick hilfloswie ein Stehaufmännchen, das sein Gleich­gewicht verloren und daher größte Mühehat, wieder in den Stand zu kommen. Endlich steht der Kinderkopf wieder senk­rechtwo er hingehört und gibt schauerliche Laute von sich, worauf er von derungeduldigen Frau sogleich wieder aus der Lotrechten befördert wird. DerKinderkopf ist jetzt schon mit unsichtbarer Tinte gezeichnet, für noch vielSchlimmeres vor­gesehen. Sie, die Frau, hat schwere Taschen zu tragen und sähe diesesKind am liebsten in einem Kanalgitter verschwinden. Damit sie die Kleinemalträtieren kann, muß sie nämlich jedes Mal vorübergehend die schweren Taschenauf dem Boden ab­stellen, und das ergibt einen zusätzlichen Arbeitsgang. Aberdie kleine Mühe scheint es ihr wert zu sein. Das Kind lernt die Sprache derGewalt, aber es lernt nicht gern und merkt sich auch in der Schule nichts. Einpaar Vokabeln, die nötigsten, be­herrscht es bereits, wenn man sie auch bei demGeplärre nur unvollkommen verstehen kann.

Doch bald fallen die Frau und das laute Kind hinter Erika zurück.Wenn sie auch dauernd stehenbleiben! Nie können sie so Schritt halten mitschnellebiger Zeit. Die Karawane Erika schreitet fort. Es ist eine reineWohngegend, aber keine gute. Nachzüglernde Familienväter schlagen sich seitlichin die Haus­tore, wo sie wie gräßliche Hammerschläge auf ihre Familien niederfahren.Letzte Autotüren knallen zu, stolz und selbstbe­wußt, denn die Kleinwagen hiersind die erklärten Lieblinge dieser Familien und können sich einfach alleserlauben. Freund­lich blitzend bleiben sie am Gehsteigrand zurück, ihreBesitzer eilen dem Abendessen entgegen. Wer jetzt kein Heim hat, wünscht sichzwar eins, wird sich aber nie etwas dergleichen bauen können, nicht einmal mitder Bausparkasse und weitge­henden Krediten. Wer hier, ausgerechnet hier, seinHeim hat, ist oft lieber unterwegs als dort zu finden. Immer mehr Männerkreuzen jetzt Erikas Pfad. Die Frauen sind wie auf ein geheimes Zauberwort inden Löchern verschwun­den, die man hier Wohnungen nennt. Um diese Zeit gehensie nicht allein auf die Straße. Nur in Familienbegleitung ein Bier trinkenoder Verwandte besuchen. Nur wenn ein Erwachsener dabei ist. Allerorten ihrunauffälliges, aber so dringend benötig­tes Wirken und Weben. Küchendünste.Manchmal leises Töpfe­klirren und Gabelkratzen. Blau wabert die erste Vorabend­-Familienserieaus erst diesem, dann jenem, dann vielen Fenstern. Funkelnde Kristalle, mitdenen sich die hereinbrechende Nacht besteckt. Die Fassaden werden zu flächigenBühnenkulissen, hinter denen nichts zu vermuten ist; alles ist gleich undgesellt sich zu gleichem. Nur die Fernsehgeräusche sind real, sie sind daseigentliche Geschehen. Ringsumher erleben alle Leute zur gleichen Zeitdasselbe, außer in jenen seltenen Fällen, da ein Einzelgänger einmal im zweitenProgramm Aus der Welt der Christenheit eingeschaltet hat. Diese Individualistenwerden über einen eucharistischen Kongreß belehrt, der mit Zahlen untermauertist. Es hat heute eben seinen Preis, wenn man anders sein will als die anderen.(...)

© 1983 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Autoren-Porträt von Elfriede Jelinek

"Für denmusikalischen Fluss von Stimmen und Gegenstimmen in Romanen und Theaterstücken,die mit außerordentlicher sprachlicher Leidenschaft die Absurditätgesellschaftlicher Klischees und deren zwingende Kraft enthüllen", so die Begründung der Schwedischen Akademie derWissenschaften, wird die österreichische Schriftstellerin Elfriede Jelinek 2004mit dem Nobelpreis für Literatur ausgezeichnet. Sie ist damit die zweitedeutschsprachige Autorin seit Nelly Sachs und erst die zehnte Frau überhaupt,die diesen höchsten Literaturpreis erhält.

Elfriede Jelinek wurdeam 20.10.1946 in Mürzzuschlag in der Steiermarkgeboren und studierte zunächst Kompositionswissenschaften am WienerKonservatorium, später Kunstgeschichte und Theaterwissenschaften. Bereits imAlter von zwanzig Jahren beginnt sie, als freie Autorin zu arbeiten. Sieschreibt gesellschaftskritische Texte, in denen sie sich mit sozialerUngerechtigkeit, den Geschlechterrollen und der Bedeutung von Sexualität und Machtbeschäftigt. Insbesondere thematisiert sie immer wieder die Rolle der Frauinnerhalb einer patriarchalisch strukturierten Gesellschaft. Ihre Arbeitumfasst Lyrik, Prosa, Theaterstücke, Hörspiele und Drehbücher. Elfriede Jelinekmeldet sich auch politisch oft zu Wort. So hat sie den Österreichern immerwieder vorgeworfen, sich nicht mit ihrer Nazi-Vergangenheitauseinanderzusetzen. Nicht zuletzt deswegen ist die "ganz ungewöhnliche,völlig aus dem Rahmen fallende, radikale und extreme Schriftstellerin" (MarcelReich-Ranicki) auch immer wieder höchst umstritten.

Zu ihren bekanntestenWerken zählen der Roman "Die Klavierspielerin" (1983), der 2001 verfilmt wurdeund das Theaterstück "Burgtheater" (1985). Elfriede Jelinek erhieltzahlreiche Preise, darunter 1998 den Georg-Büchner-Preis und 2003 den Else-Lasker-Schüler-Dramatikerpreis. Mit demLiteraturnobelpreis wird ihr 2004 die höchste literarische Auszeichnungverliehen.