Zwei Geschichten von der See

Wenn er als Ehrengast am Heck eines Segelboots saß, vor einem spektakulären Fischgericht, umweht vom Duft der Tontöpfe, und die Cachaçaflasche von Hand zu Hand ging, während Gitarrensaiten angeschlagen wurden, so gab es immer einen Moment, in dem sein Seemannsinstinkt erwachte. Er stand auf, mit schwankendem Gang, der Schnaps gab ihm das taumelnde Gleichgewicht der Seeleute, und dann erklärte er sich zum »alten Seemann«. Ein alter Seemann ohne Schiff und ohne Meer, hoffnungslos an Land, doch nicht durch eigene Schuld. Denn für das Meer sei er geboren, dazu, Segel zu hissen und das Steuerruder zu führen, die Wogen zu zähmen in stürmischer Nacht. Sein Schicksal sei unerfüllt geblieben, zum Kapitän eines Schiffs hätte er es bringen können, gekleidet in blaues Tuch, die Pfeife im Mund. Doch trotz allem hatte er noch lange nicht aufgehört, der Seemann zu sein, zu dem seine Mutter Madalena ihn geboren hatte, die Enkelin eines Ersten Offiziers, seine Beziehung zur See rührte vom Urgroßvater her, und hätten sie ihm ein Segelboot anvertraut, er wäre imstande gewesen, es hinaus aufs Meer zu lenken, nicht nach Maragogipe oder Cachoeira gleich um die Ecke, sondern zu den fernen Küsten Afrikas, obwohl er doch nie zur See gefahren war. Er habe das im Blut, sagte er, über die Seefahrt brauche er nichts zu lernen, er sei mit diesem Wissen geboren. Wenn unter den geschätzten Anwesenden jemand Zweifel habe, solle er sie nur vorbringen ... Er hob die Flasche, trank in großen Schlucken. Die Skipper der Segelboote zweifelten nicht, das konnte durchaus so sein. Im Hafen und an den Stränden wussten die Kinder von Geburt an um die Dinge des Meeres, wozu nach Erklärungen suchen für solche Rätsel. Und dann tat Quincas Wasserschrei seinen feierlichen Schwur: Dem Meer allein behalte er die Ehre seiner letzten Stunde vor, seines abschließenden Augenblicks. Ihn solle man nicht sechs Fuß unter die Erde bringen, ah! Ihn nicht! Wenn seine Stunde schlage, werde er nach der Freiheit des Meeres verlangen, den Reisen, die er zu Lebzeiten nicht getan, den gewagtesten Überfahrten, den Taten ohnegleichen. Mestre Manuel, ohne Nerven und ohne Alter, der Mutigste unter den Skippern, wiegte zustimmend den Kopf. Die anderen, die das Leben gelehrt hatte, an nichts zu zweifeln, pflichteten ebenfalls bei, nahmen noch einen Schluck aus der Pulle. Die Gitarren ertönten, besangen den Zauber der Nächte auf dem Meer, die schicksalhafte Anziehung von Janaína. Der »alte Seemann« sang lauter als alle anderen.

Warum also dieser plötzliche Tod in einem Zimmer an der Ladeira do Tabuão? Es war nicht zu fassen, die Skipper hörten die Kunde, ohne so recht daran glauben zu können. Quincas Wasser- schrei neigte zu Schabernack, mehr als einmal hatte er die halbe Welt an der Nase herumgeführt.

Die Spieler unterbrachen ihre aufregenden Partien, ob Porrinha, Ronda oder Sete-e-meio, ohne noch an Gewinne zu denken, wie vor den Kopf geschlagen. War Quincas nicht ihr unbestrittener Anführer? Der Schatten des Spätnachmittags legte sich über sie wie ein schweres Trauergewand. In den Bars, in den Kneipen, am Tresen von Tavernen und Ladenlokalen oder wo immer Schnaps getrunken wurde, herrschte auf einmal Traurigkeit, und die Zeche ging auf Rechnung des unvermeidlichen Verlusts. Wer konnte besser trinken als er, der niemals völlig die Beherrschung verlor, sondern umso klarer und geistreicher wurde, je mehr Branntwein er hinunterkippte? Ein unvergleichlicher Kenner, wenn es darum ging, die Marke zu erraten, die Herkunft der verschiedensten Getränke, er kannte sie allesamt in ihren Nuancen von Farbe, Geschmack und Aroma. Seit wie vielen Jahren hatte er kein Wasser mehr angefasst? Seit dem Tag, an dem er auf den Beinamen Wasserschrei getauft worden war.

Nicht, dass eine denkwürdige Begebenheit dahintersteckte oder gar ein Abenteuer. Doch es lohnt sich, die Episode wiederzugeben, denn von jenem fernen Tag an gehörte der Name »Wasserschrei« definitiv zu Quincas dazu. Er hatte damals die Taverne des sympathischen Spaniers Lopez draußen vor dem Markt betreten. Als Stammgast genoss er das Vorrecht, sich ohne Beihilfe des zuständigen Mitarbeiters selbst einzuschenken. Da sah er auf dem Tresen eine Flasche stehen, schier überlaufend vor klarem Schnaps, durchsichtig bis zur Vollkommenheit. Er füllte ein Glas, spuckte kurz aus, um sich den Mund zu säubern, und stürzte den Inhalt in einem Zug herunter. Und dann durchschnitt ein unmenschlicher Schrei den morgendlichen Frieden am Markt und erschütterte selbst den Lacerda-Aufzug bis in seine Grundfesten. Der Schrei eines waidwunden Tiers, eines Mannes, der verraten ist und vom Glück verlassen:

»Waaaaasser!«

Dieser widerliche, ekelhafte Spanier, dessen Ruf zu Recht nichts galt! Von allen Seiten liefen die Leute herbei, da wurde wohl einer abgeschlachtet, die Stammgäste der Taverne schütteten sich aus vor Lachen. Quincas' »Wasserschrei« verbreitete sich umgehend als Anekdote vom Markt bis ins Pelourinho-Viertel, vom Largo das Sete Portas zum Dique, von der Calçada nach Itapoã, und ein ferner Handlungsreisender soll die Kunde gar bis nach Deutschland getragen haben, wo er Quincas unter dem exotischen Namen »Jochen Wasserbrüller« bekanntmachte. Quincas Wasserschrei war und blieb er in Bahia, und Quitéria von den Aufgerissenen Augen verwendete in Momenten größter Zärtlichkeit den Kosenamen »Schreierchen«, zwischen zartbeißenden Zähnen.

Auch in den armen Häusern der billigsten Frauen, wo Herumtreiber und Spitzbuben, kleine Schmuggler und Matrosen auf Landgang ein Zuhause fanden, eine Familie und Liebe in den verlorenen Stunden der Nacht, nach dem traurigen Geschäft mit dem Sex, wenn sich die erschöpften Frauen nach ein wenig Zärtlichkeit sehnten, auch dort waren alle untröstlich über die Nachricht vom Tod des Quincas Wasserschrei, und die traurigsten Tränen flossen. Die Frauen weinten, als hätten sie einen nahen Angehörigen verloren, und fühlten sich auf einmal alleingelassen mit ihrem Elend. Einige legten ihr Erspartes zusammen, um dem Toten die schönsten Blumen von Bahia zu kaufen. Was Quitéria von den Aufgerissenen Augen betraf, umringt von der tränenreichen Fürsorge ihrer Hausgenossinnen, so durchdrangen ihre Schreie die Ladeira de São Miguel, erstarben am Largo do Pelourinho und waren herzzerreißend. Nur im Alkohol fand sie Trost, und so pries sie zwischen Schlucken und Schluchzen die Erinnerung an jenen unvergesslichen Liebhaber, den zärtlichsten und verrücktesten von allen, den fröhlichsten und weisesten.

Zusammen dachten sie an Erlebnisse, Einzelheiten und Aussprüche zurück, an denen sich Quincas' wahre Größe ablesen ließ. Er war es gewesen, der wochenlang den drei Monate alten Sohn von Benedita gehütet hatte, als sie ins Krankenhaus eingewiesen wurde. Fehlte nur, dass er dem Kind selbst die Brust gegeben hatte. Alles andere hatte er übernommen: Er hatte dem Baby die Windeln gewechselt, ihm den Hintern abgewischt, es gebadet, ihm das Fläschchen gehalten.

War er nicht noch vor wenigen Tagen, alt und betrunken, wie ein furchtloser Krieger zu Clara Boas Verteidigung angetreten, als ihr zwei irregeleitete Jungspunde, Dreckskerle aus besten Familien, bei einer Feier in Vivianas Freudenhaus das Fell gerben wollten? Und was für ein angenehmer Gast er doch immer gewesen war am großen Esszimmertisch um die Mittagszeit ... Wer kannte lustigere Geschichten, wer tröstete besser über Liebesleid hinweg, wer war wie ein Vater oder wie ein älterer Bruder? Am späten Nachmittag kippte Quitéria von den Aufgerissenen Augen vom Stuhl, ließ sich ins Bett bringen und schlief mit ihren Erinnerungen ein. Mehrere Frauen beschlossen, an diesem Abend nicht nach Männern zu suchen oder welche zu empfangen, sie waren in Trauer. Als wäre Gründonnerstag oder Karfreitag.


Kapitel 8

Am frühen Abend, als in der Stadt die Lichter angingen und die Menschen von der Arbeit heimkehrten, gingen die vier engsten Freunde des Quincas Wasserschrei - Sperling, der Schwarze Pastinha, der Gefreite Martim und Flinkfuß - die Ladeira do Tabuão hinab, auf dem Weg zum Zimmer des Toten. Der Wahrheit zuliebe muss gesagt werden, dass sie noch nicht betrunken waren. Sie hatten ihre paar Gläser intus, zweifellos, erschüttert, wie sie waren ob der Nachricht, aber das Rot ihrer Augen kam von den vergossenen Tränen, vom Schmerz ohne Maß, und dasselbe gilt für ihre brüchigen Stimmen und unsicheren Schritte. Wie soll man völlig nüchtern bleiben, wenn ein Freund stirbt, den man schon so lange kennt, der beste aller Genossen, der vollendetste unter den Herumtreibern von Bahia? Was die Flasche angeht, die der Gefreite Martim unter dem Hemd versteckt haben soll, so ist das niemals bewiesen worden.

Zu jener Dämmerstunde, am geheimnisvollen Anfang der Nacht, wirkte der Tote ein klein wenig müde. Vanda entging das nicht. Grund genug gab es ja: Er hatte den Nachmittag damit verbracht, zu lachen, hässliche Ausdrücke vor sich hin zu murmeln, ihr Grimassen zu schneiden. Nicht einmal als Leonardo und Onkel Eduardo eintrafen, gegen fünf Uhr, nicht einmal da gab Quincas Ruhe. Er beleidigte Leonardo: »Du Trottel!«, lachte Eduardo ins Gesicht. Doch als die Schatten der Dämmerung sich über die Stadt senkten, wurde Quincas selber unruhig. Als wartete er auf etwas, das allmählich überfällig war. Um zu vergessen und sich etwas vorzumachen, unterhielt Vanda sich angeregt mit dem Ehemann, mit Onkel und Tante, und vermied es, den Toten anzusehen. Eigentlich wollte sie nur noch nach Hause gehen, ausspannen, eine Tablette nehmen, um schlafen zu können. Warum nur wanderten Quincas' Augen bald zum Fenster, bald zur Türe hin?

Die Nachricht hatte die vier Freunde nicht gleichzeitig erreicht. Der Erste, der davon erfahren hatte, war Sperling. Er verwendete seine vielfältigen Talente darauf, an der Baixa dos Sapateiros Werbung für die umliegenden Läden zu machen. In einem alten, abgewetzten Frack und mit bunt bemaltem Gesicht stellte er sich vor den Eingang eines Geschäfts, gegen ein jämmerliches Entgelt, und pries die Waren, ihren günstigen Preis und ihre guten Eigenschaften, sprach Passanten an und unterhielt sie mit allerlei Zoten, er forderte sie zum Eintreten auf, schleppte sie fast schon mit Gewalt hinein. Hin und wieder, wenn der Durst zu drückend wurde - von der Schufterei wurden einem Brust und Kehle trocken -, sprang er rasch in die nächste Kneipe, trank einen Schluck, um die Stimme wieder geschmeidig zu machen. Bei einem dieser Gänge erreichte ihn die Nachricht, brutal wie ein Tritt vor die Brust, und es verschlug ihm die Sprache. Mit gesenktem Kopf machte er sich auf den Rückweg, ging ins Innere des Ladens und sagte dem Syrer, er stehe ihm heute nicht mehr zur Verfügung. Sperling war noch ein junger Bursche, Freude und Leid bewegten ihn tief. Diesen Schicksalsschlag konnte er nicht allein ertragen. Er brauchte die Gesellschaft der anderen Freunde, der üblichen Runde, die sich so oft versammelt hatte.

Der Kreis war fast immer groß, ob gegenüber der Bootsanlegestelle, am samstäglichen Abendmarkt von Água dos Meninos, im Sete-Portas-Viertel, bei der Capoeira-Runde an der Estrada da Liberdade, fast immer hatten sie regen Zulauf: Seemänner, kleine Händler vom Markt, Babalaôs, Capoeira-Übende und allerlei Schlitzohren beteiligten sich an den langen Gesprächen, den Abenteuern, dem bewegten Kartenspiel, am Fischfang im Mondlicht, an den fröhlichen Feiern in der Gegend. Zahlreiche Bewunderer und Freunde besaß Quincas Wasserschrei, aber diese vier waren die Unzertrennlichen. Über Jahre und Jahre waren sie täglich zusammengekommen, hatten sich die Nächte um die Ohren geschlagen, ob mit oder ohne Geld, ob satt von einem guten Mahl oder halbtot vor Hunger, sie hatten geteilt, was es zu trinken gab, einig in Freud und Leid. Sperling wurde jetzt erst klar, wie stark sie verbunden waren, Quincas' Tod kam ihm wie eine Amputation vor, als hätte man ihm einen Arm geraubt, ein Bein, ihm ein Auge ausgerissen. Jenes Auge des Herzens, von dem die Mãe-de-santo-Senhora sprach, Herrin über alle Weisheit. Zusammen, überlegte Sperling, sollten sie vor Quincas' Leiche treten.

Er machte sich auf die Suche nach dem Schwarzen Pastinha, der zu der Stunde bestimmt am Largo das Sete Portas war und dem einen oder anderen Paten der Bicho-Lotterie zur Hand ging, um ein paar Münzen für die nächtliche Cachaça zusammenzubekommen. Der Schwarze Pastinha maß fast zwei Meter, und wenn er die Brust vorstreckte, kam er einer Statue gleich, so groß und stark war er. Wenn der Schwarze in Zorn geriet, konnte es keiner mit ihm aufnehmen. Zum Glück kam das nur selten vor, denn Pastinha war von Natur aus ein fröhlicher und gutmütiger Kerl.

Er fand ihn wie erwartet am Largo das Sete Portas. Da hockte er auf dem Gehsteig vor dem kleinen Markt, in Tränen aufgelöst, in der Hand eine fast leere Flasche. Neben ihm, solidarisch im Schmerz und im Schnaps, stimmten diverse Herumtreiber in seine Klagen und Seufzer ein. Er hatte die Nachricht bereits erhalten, begriff Sperling, als er diese Szene sah. Der Schwarze Pastinha nahm einen Schluck, wischte sich eine Träne ab, heulte verzweifelt auf:

»Unser Vater ist tot ...«

»... unser Vater ...«, wimmerten die anderen.

Die tröstliche Flasche machte die Runde, Tränen wuchsen in den Augen des Schwarzen, es wuchs sein jäher Kummer:

»Tot ist der Gute ...«

»... der Gute ...«

Von Zeit zu Zeit trat jemand Neues in den Kreis, manchmal ohne zu wissen, worum es ging. Der Schwarze Pastinha hielt ihm die Flasche hin, ließ seinen Schrei ertönen, als würde er erdolcht:

»Er war ein Guter ...«

»... ein Guter ...«, wiederholten die Übrigen, bis auf den Neuling, der wartend dastand, in der Hoffnung auf eine Erklärung für die traurigen Klagen und einen Schnaps umsonst.

»Sag's auch, du Hund ...« Der Schwarze Pastinha streckte, ohne aufzustehen, den mächtigen Arm und schüttelte den Neuankömmling, mit einem bösen Glitzern in den Augen. »Oder findest du, er war ein Schlechter?«

Irgendjemand gab eilends eine Erklärung, bevor die Angelegenheit eine ungute Richtung nahm.

»Quincas Wasserschrei ist tot.«

»Quincas? ... Das war ein Guter ...«, sagte das neue Mitglied der Gruppe überzeugt und erschrocken.

»Noch eine Flasche!«, verlangte schluchzend der Schwarze Pastinha.

Ein kräftiger junger Bursche erhob sich geschmeidig, lief ins nächstbeste Lokal:

»Pastinha will noch eine Flasche.«

Wo immer Quincas' Tod bekannt wurde, stieg der Schnapskonsum. Von weitem verfolgte Sperling die Szene. Die Nachricht machte schneller die Runde als er. Auch der Schwarze sah ihn, ließ einen grässlichen Heuler los, reckte die Arme gen Himmel und rappelte sich hoch:

»Sperling, Brüderchen, unser Vater ist tot.«

»... unser Vater ...«, wiederholte der Chor.

»Ruhe, verdammt. Lasst mich Brüderchen Sperling umarmen.«

So äußerte sich die Trauer des Volkes von Bahia, des ärmsten und zivilisiertesten, das es gibt. Ruhe kehrte ein. Sperlings Frackschöße blähten sich im Wind, über sein bemaltes Gesicht begannen die Tränen zu laufen. Dreimal umarmten sie sich, er und der Schwarze Pastinha, und vermischten ihre Schluchzer. Sperling griff nach der neuen Flasche, suchte darin Trost. Pastinha fand keinen Trost mehr:

»Aus ist das Licht in der Nacht ...«

»... das Licht in der Nacht ...«

Sperling schlug vor:

»Holen wir die anderen und gehen ihn besuchen.«

Der Gefreite Martim konnte an drei, vier Orten sein. Entweder er schlief bei Carmela, noch müde von der Nacht zuvor, oder er hielt ein Schwätzchen an der Rampa do Mercado, oder er war beim Spiel auf dem Água-dos-Meninos-Markt. Das waren die einzigen Beschäftigungen, denen Martim nachging, seit er aus der Armee ausgeschieden war, etwa fünfzehn Jahre zuvor: Liebe, Gespräch und Spiel. Soweit man wusste, war er nie etwas anderem nachgegangen, Frauen und Dumme gaben ihm genug zum Leben. Zu arbeiten, nachdem er die glorreiche Uniform getragen hatte, wäre dem Gefreiten Martim als offensichtliche Demütigung erschienen. Mit der Überheblichkeit des gutaussehenden Mulatten und der Geschicklichkeit seiner Hände im Umgang mit den Karten verschaffte er sich Respekt. Ganz zu schweigen von seinem Können an der Gitarre.

In diesem Augenblick zeigte er sein Geschick beim Kartenspiel am Água-dos-Meninos-Markt. Die Schlichtheit, mit der er das tat, trug zur Erbauung einiger Bus- und Lastwagenfahrer bei, verschaffte zwei jungen Burschen ein paar wertvolle Eindrücke in Sachen praktisches Leben und half einigen Markthändlern, den tagsüber erzielten Gewinn auf den Kopf zu hauen. Kurz, er verrichtete ein überaus löbliches Werk. Somit bleibt rätselhaft, warum einer der beiden Händler sich nicht für das Virtuosentum begeistern konnte, das er beim Geben an den Tag legte, sondern zwischen den Zähnen knurrte, so viel Glück stinke nach einer Schweinerei. Der Gefreite Martim hob die Augen voll blauer Unschuld zu dem überstürzten Kritiker, hielt ihm die Spielkarten hin: Solle er doch geben, wenn er wolle und das Zeug dazu habe. Er, der Gefreite Martim, wette ohnehin lieber gegen die Bank, die werde er schnell gesprengt haben und den Bankhalter ins schwärzeste Elend stürzen. Und er dulde keine Anspielungen gegen seine Ehre. Als ehemaliger Armeeangehöriger sei er gegenüber jeglichem Gerede, das seinen Ruf in Zweifel ziehe, besonders empfindlich. So empfindlich, dass er sich im Falle einer weiteren Provokation gezwungen sähe, jemandem die Nase zu brechen. Da wuchs die Begeisterung der jungen Kerle, und die Kraftfahrer rieben sich aufgeregt die Hände. Nichts Ergötzlicheres als eine schöne Prügelei, so spontan und unerwartet. Doch just in diesem Moment, als alles passieren konnte, tauchten Sperling und der Schwarze Pastinha auf, im Gepäck die tragische Nachricht und die Schnapsflasche mit ein paar kümmerlichen Tropfen am Grund. Schon von weitem riefen sie dem Gefreiten entgegen:

»Er ist tot! Er ist tot!«

Der Gefreite Martim betrachtete sie mit Kennerblick, verweilte bei der Flasche, genaue Berechnungen anstellend, und sagte dann zu den Versammelten:

»Da muss was Schwerwiegendes passiert sein, wenn sie schon eine Flasche geleert haben. Entweder Pastinha hat beim Bicho gewonnen, oder Sperling hat eine neue Auserwählte.«

Da nämlich Sperling ein unheilbarer Romantiker war, wechselte er häufig die Freundin, Opfer blitzartiger Leidenschaften. Jede neue Verbindung wurde gebührend gefeiert, mit Freude am Anfang, mit Trauer und philosophischem Gleichmut, wenn es damit zu Ende ging, kurze Zeit später.

»Da ist jemand gestorben ...«, sagte ein Lastwagenfahrer.

Der Gefreite Martim spitzte die Ohren.

»Er ist tot! Er ist tot!«

Die beiden gingen gebeugt von der Last der Nachricht. Auf dem Weg von Sete Portas bis Água dos Meninos waren sie an der Anlegestelle und an Carmelas Haus vorbeigekommen und hatten vielen Menschen die traurige Neuigkeit mitgeteilt. Warum reagierte wohl jeder auf die Kunde von Quincas' Ableben damit, dass er unverzüglich eine Flasche öffnete? Es war ja nicht die Schuld dieser Herolde des Schmerzes und der Trauer, dass sie unterwegs so vielen Leuten begegneten, dass Quincas eine solche Unmenge Bekannte und Freunde besaß. An jenem Tag wurde in der Hauptstadt von Bahia viel früher getrunken als sonst. Und dazu bestand ja auch Anlass, nicht alle Tage stirbt ein Quincas Wasserschrei.

Der Gefreite Martim, der den Streit schon vergessen hatte, die Spielkarten in der reglosen Hand, beobachtete die beiden Freunde mit wachsender Neugier. Sie weinten, jetzt hatte er keinen Zweifel mehr. Die Stimme des Schwarzen Pastinha drang erstickt an sein Ohr:

»Unser Vater ist tot ...«

»Jesus Christus oder der Gouverneur von Bahia?«, fragte einer der beiden jungen Kerle, der sich offenbar zum Witzbold berufen fühlte. Die Hand des Schwarzen hob ihn hoch, schleuderte ihn zu Boden.

Allen wurde klar, dass es sich um eine ernste Angelegenheit handeln musste, Sperling hob die Flasche, und sagte:

»Quincas Wasserschrei ist tot!«

Martim fielen die Spielkarten aus der Hand. Der misstrauische Händler sah seine schlimmsten Mutmaßungen bestätigt: Asse und Damen, die Karten der Bank, verstreuten sich in rauen Mengen. Doch auch zu ihm war Quincas' Name vorgedrungen, und er entschloss sich, die Diskussion nicht wiederaufzunehmen. Der Gefreite Martim nahm Sperling die Flasche ab, leerte sie vollends, warf sie verächtlich von sich. Er sah lange auf den Markt, die Lastwagen und Busse auf der Straße, die Ruderboote auf dem Meer, die Leute, die kamen und gingen. Eine plötzliche Leere befiel ihn, er konnte nicht einmal mehr die Vögel in den nahen Käfigen hören, an einem der Marktstände.

Er war kein Mann, der zu Tränen neigte, ein Soldat weint nicht, auch dann nicht, wenn er keine Uniform mehr trägt. Aber seine Augen wurden feucht, und er verlor jede Spur von prahlerischem Gehabe. Es war fast die Stimme eines Kindes, die da fragte:

»Wie konnte das passieren?«

Er schloss sich den anderen an, nachdem er die Karten aufgesammelt hatte, nun mussten sie nur noch Flinkfuß finden. Der hatte keinen festen Ort, außer an Donnerstag- und Sonntagnachmittagen, wenn er unweigerlich in Valdemars Capoeira-Gruppe mitspielte, an der Estrada da Liberdade. Davon abgesehen, führte ihn sein Beruf an abgelegene Orte. Er fing Mäuse und Frösche, um sie an Medizinlabors zu verkaufen, für wissenschaftliche Experimente - was Flinkfuß zu einem gewissen Ansehen verhalf, seine Meinung hatte Gewicht. War er nicht selbst ein Stück weit Gelehrter, unterhielt er sich nicht mit Ärzten, kannte er nicht allerlei schwierige Wörter?

Erst viele Schritte und mehrere Schlucke später trafen sie ihn, eingehüllt in sein riesiges Jackett, als wäre ihm kalt, einsam in sich hinein brummend. Er hatte auf anderen Wegen von der Nachricht erfahren, und auch er war auf der Suche nach den Freunden gewesen. Als er sie fand, schob er die Hand in eine der Taschen. Um zum Taschentuch zu greifen, sich die Tränen zu trocknen, dachte Sperling. Aber nein, aus den Tiefen der Tasche zog Flinkfuß einen kleinen grünen Frosch, blitzblanker Smaragd.

»Den hatte ich für Quincas aufgehoben, das ist der schönste, den ich je gefunden habe.«


© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main.